17 decembrie

A. B. C. ...

A. Totul, totul se termină cu începutul. De mult. Soarele și (cred?) moartea. și celelalte dureri. Doar tu ești așa, nesfârșită,

Fluturii

Doi fluturi galbeni Zboară pereche-nspre cer. Nu știu de ce, Unul pornește deodată în jos Și-l lasă pe celălalt Singuratic și trist, Sătul de-orice poftă

Poezie scrisă cu tăcerea

Ascultați, strigă tăcerea. Îndrăgostiții rătăcesc prin pădurile noi ale somnului de iarnă și, mascați în vânători, semănătorii ucid. Ne-a-mbrăcat tăcerea într-o pânză de ploaie și-oboseli, buzele ni le-a-ntins către frigul rugător al nordului.